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    一块沉重的茶砖，在众目睽睽之下被翻到关键一页。连裁决者自己的眼神都变了：有人开始真正忌惮他这“懂算法”的能力了。

    那眼神如同雪地深处骤然显露的黑冰，表面薄而光滑，踩上去便会崩裂。昂旺·多杰喉头发紧，口中满是咸茶的涩味与藏香的辛辣；他强制自己将呼吸压短，胸口缺氧的憋闷感像一只无形的手，死死扣住了心脏。堂上火盆的热浪一阵阵拍打着脸颊，皮肤发烫，后背却被门缝钻入的雪气舔舐得冰冷——这冷热地狱的交错，连暂时的“胜利”都像是临时借来的，随时可能被收回。

    裁决者没有再追问“懂算法”的事。他将那块茶砖往回按了按，指节在坚硬的砖角上轻轻敲了一记。敲击声极轻，轻得像是在敲一具尚未盖棺的薄棺盖。“散。”

    人群开始窸窣散去，鞋底拖曳着积雪，发出沙沙的声响；有人压低声音议论，议论声中混杂着汗酸与劣质酒的气味；也有人将手中的念珠捻动得更快，珠子摩擦的细碎声响如同急促的雨点。贡布示意昂旺跟上，铁甲刮擦过门框，发出刺耳的金属声。昂旺手腕上被红绳勒出的伤痕仍在发热，灼热中带着刺痛，这痛感让他不敢将刚才的周旋视为真正的“胜利”。

    门外的风雪更加猛烈。雪粒子抽打在嘴唇上，咸涩发麻。贡布在雪城南门下停住脚步，抬手指向门柱旁那盒敞开的朱砂印泥。浓烈的腥甜气味扑鼻而来，既像鲜血，又像劣质香料，钻得人鼻腔发痒。

    “你的案子，列空（审计机构）要留底。”贡布的声音毫无波澜，“留底，就需要印信。没有盖章的纸，不过是风中一片随时会散去的灰。”

    昂旺盯着那团暗红的印泥，指尖本能地收紧。来自现代思维的直觉在脑后敲响警钟：记录权，即等于生死权。方才堂上被茶砖压住的那一页，砖挪开，页就换了。能随手“换页”的人，自然也能将他从“人”的范畴，轻易打回“乌拉”苦力的行列。

    他将怀中的尸布更深地塞了塞。布的湿冷与腥气紧贴胸口，仿佛抱着一条尚未断气的证据。证据能救命，也能招来杀身之祸。他必须让这证据，变成“程序之内”的证据，变成旁人无法随手抹去的一笔浓墨。

    洛桑仁增来得很快。狐皮大氅在风中微微抖动，抖出一股皮脂特有的腥膻。他站在南门的阴影里，声音温和得如同递上一碗热茶：“你方才说得……很在理。只是——”

    他刻意停顿。停顿的间隙里，只有寒风穿过城墙缝隙的尖啸，以及远处马圈里马匹嚼草的细碎声响。

    “你说的都对，但……不合‘程序’。”洛桑仁增将“程序”二字说得极轻，轻得像把一柄薄刃悄然藏入袖中，“列空的案卷上，没有记录下你的‘宗’、你的‘因’。没有记录，便等于没有发生。没有发生，自然无从裁决。”

    昂旺的胃猛地一沉，如同吞下了一块冰冷的石头。那石头带着朱砂印泥的甜腥气，死死卡在喉结下方。他看向洛桑坚赞。抄写僧垂首立于洛桑仁增身后，手中捧着那册案卷，粗糙的纸边已被他无意识摩挲得起了毛刺。那些毛刺刮擦着纸张，也仿佛刮擦着卷入其中的每一条性命。

    洛桑坚赞没有抬头。他只是将案卷翻开，翻页声细微，如同虫蚁爬行：“案由：无籍者擅持不明尸布，扰乱城门禁地。处置：暂缓押送乌拉，明日再审。其余……无。”

    “其余无？”昂旺舌根发苦，苦涩中夹杂着寒风的干冽。他听见自己的声音有了一丝难以抑制的颤抖，这颤抖让他显得不再那么镇定，“堂上……那页写着‘无籍者非人’呢？那页命价折算呢？那页律法条款呢？”

    洛桑仁增脸上浮现出一抹微笑，笑意里带着狐皮的腥气与一丝酒后的酸意：“条款，自然在。只是——”他故意拉长了语调，“你没有资格，翻到那一页。”

    这句话，比任何湿冷的红绳更具勒毙感。勒住的不是手腕，而是咽喉。昂旺想用逻辑去撞击，却发现自己撞上了一道无形的“门槛”：这里的规则，不问“对不对”，只问“让不让你说”。

    他的喉结艰难地滑动了一下，如同咽下一口冰冷的铁块。直到此刻，上一章中自己那点基于智识的、近乎天真的“胜利”感，才从胃里翻涌上来，化为苦涩：他把人群的掌声当成了裁决，把暂时的口头胜利当成了正义，又把这种虚幻的正义，错认为了坚固的制度。可制度从不依靠掌声。制度，只认印章。

    他将冲到唇边的所有“反驳”硬生生咽了回去。吞咽时，喉头火辣，如同被滚烫的茶汤灼伤。这不是出于恐惧，而是基于算计。
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